Quelques hurlements banalisés de voisins ont renchéri, pour la forme et pour le bruit, puis tout a très vite repris sa place : le journal de 20 heures à fond chez les Raulier, la mère Dalal hurlant au téléphone chaque soir à cause de son tympan crevé par une explosion en Palestine, la fine pellicule de poussière sur les meubles Henri II du salon sans le petit rayon de lumière qui la fait danser. La routine indéracinable. Ma mère qui criait, qui criait.