Mohammed Dib

Quelque chose


Quelque chose de perdu.
Quelque chose d’irrésistible.
De grand comme un arbre.

Ça n’en finit pas d’être,
Quoi ? dit-il. Ce n’est rien.
Il n’y a que nous chez nous.

Comme un plein d’air
Entré par le jardin,
Un moment qui ne passe pas.

Mais ce cœur perdu ? À qui,
À qui est-il ? dit l’enfant.
Voilà il ne respire plus.