Monika Feth

Après avoir rapporté le téléphone au rez-de-chaussée, Ilka écouta de la musique pour déconnecter. En vain. Au plus profond d’elle-même, une petite voix lancinante la mettait en garde. Elle éteignit sa lampe de chevet et alla jusqu’à la fenêtre, ouvrit le rideau et s’assit sur l’appui pour regarder la rue en contrebas.

C’était son rituel du soir. Cela avait quelque chose de profondément apaisant de contempler la rue tranquille, faiblement éclairée, d’observer les maisons familières et de s’imaginer à quoi leurs habitants s’occupaient. Ils regardaient la télévision, lisaient, cuisinaient, téléphonaient, faisaient l’amour. Ils se disputaient, écrivaient des lettres, mettaient les enfants au lit.