Muriel Cerf

À Notting Hill, Lara Schiller écrit
La vie sexuelle de ma sœur fut aussi prodigue que la mienne, un désert miragineux et haletant sous des soifs amères. Pour plus tard, le récit de mes
quelques expériences (précoces, pataudes, hétérosexuelles), avec les rares prétendants qu’entre monts et vaux de notre ancienne Gaule, suscita ma disgrâce
– la beauté effraie, qui est une forteresse, la laideur encourage, que rien ne défend, qui est à la portée de tous, havre accessible et chemin praticable, dune offerte au jeu ou terrain vague mollet où se rouler à l’aise : avec les laides, inutile de prendre des gants, aller droit au but, ignorer les préambules, la succession de démarches reptiliennes imposées par la
cruelle – elle l’est forcément – et la préjudiciable dépense d’énergie qu’implique ce parcours d’obstacles qu’on appelait jadis « faire sa cour ».
La dépense courtisane peut aussi atteindre un coût prohibitif : énumérons, dans le désordre et entre sérénades et suppliques, l’affligeante astreinte des dîners aux chandelles, où, mort de faim, converser pathétiquement au-dessus de la flamme si romanesque et de ce gigot qui refroidit si vite – la parure de diamants ou les créoles de pacotille, selon la solvabilité du prétendant, et les séances de cinéma, et les chocolats suisses, et les traits d’esprit – les belles sont épuisantes –, parmi toutes les carambouilles torturées de l’état amoureux que suggèrent des yeux de chat, une bouche pulpeuse et leurs passe-droits souverains…