Murielle Magellan

Ils sont assommés par cet échange qui les ramène à ce qu'ils sont : des indociles. Des marcheurs de côté. Des êtres qui échappent à la définition. Ils ne se sont jamais pliés à une seule loi, une seule façon d'aller au monde. Ils sont conventionnels, puis ne le sont plus. Réactionnaires puis profondément ancrés dans leur époque. Ils ne pensent pas en ''école'' en ''tendance'' en 'famille''. Ils ne veulent entraîner personne derrière eux, ni créer des courants qui seraient des courants d'air. Si on les suit, c'est une fête, dont on sait qu'elle finira tout à l'heure. Ils dansent sur les fils de leurs émotions, et de leur intelligence, passant de l'un à l'autre quand on les attend ailleurs. Il s'enthousiasment et s'indignent sans que l'on puisse savoir vraiment quand ni pourquoi, car ils n'en font pas une spécialité. Les indociles n'ont pas d'âge, ni de classe sociale. Ils sont instruits ou ne le sont pas, et dans ce dernier cas, ils sont ébaubis quand ils découvrent au détour d'un texte, d'un article de presse, que d'autres ont si bien exprimé ces choses qu'ils se sentaient seuls à penser. Leurs succès ou leurs échecs ne sont que les rebondissements d'une vie qui s'écrit chaque jour. Les tiroirs dans lesquels on voudrait les ranger ne ferment pas. Les indociles débordent. Calmement réfractaires. Rarement militants. Souvent discrets. Ils font dans l'ombre ou la lumière un chemin qui échappe à ceux qui ont besoin de repères. Leurs choix ne sont jamais dictés par la morale. Parfois par la gentillesse. Parfois par l'égoïsme ou l'orgueil. Mais jamais par la doxa qui n'a aucune prise sur eux. Ou de façon passagère. Comme un égarement.