Natsume Soseki

Si l'on se tenait au pied du ginkgo et qu'on levait la tête vers la cime, on aurait dit que, baignées dans un doux soleil, des masses de nuages d'or scintillaient comme des écailles de tortue. C'était une vision éblouissante. Et, même si il n'y avait pas de vent, des fragments de ces nuages ne cessaient de choir tout doucement. Bien sur, les feuilles de ginkgo sont si fines et si légères que leur chute ne produit aucun son. Chacune des feuilles met un temps très long à effectuer sa descente. Entre leur départ de la branche et leur arrivée sur la terre, parfois tournées vers le soleil, parfois protégées de la lumières, les feuilles se parent de toutes sortes de teintes différentes. Les variations lumineuses qui les touchent n'affectent en rien leur dégringolade nonchalante. Cette débâcle étincelante s'accomplit avec une grâce et une opulence telles que les feuilles, dirait-on, jouent à faire durer leur vol le plus longtemps possible.
C'était bien là la véritable tranquillité - car il est faux de considérer que la tranquillité n'est qu'une absence de mouvement. Il faut qu'un élément unique se meuve à l'intérieur d'une vaste zone de calme pour comprendre vraiment ce qu'est le calme.