Neal Shusterman

Pardonnez-moi, mon père, parce que j’ai péché.


— Qu’as-tu fait ?


— J’ai cassé des choses. J’ai volé des choses. De l’électronique. Une voiture, peut-être deux. J’ai pu faire preuve de violence envers une fille, une fois. Je ne suis pas sûr.


— Tu n’es pas sûr ? Comment pourrais-tu ne pas être sûr


— Aucun de mes souvenirs n’est complet.


— Mon fils, tu ne peux confesser que les choses dont tu te souviens.


— C’est ce que j’essaie de vous dire, mon père. Je n’ai pas de souvenirs complets. Que des bribes.


— Eh bien, j’accepte ta confession, mais on dirait que tu as besoin d’autre chose que le sacrement du confessionnal.


— C’est parce que ce sont les souvenirs d’autres personnes.


— …


— M’avez-vous entendu ?


— Alors, tu as reçu les morceaux d’un fragmenté ?


— Oui, mais…


— Mon fils, tu ne peux être tenu pour responsable des actes d’un esprit qui n’est pas le tien, pas plus que tu n’es coupable des actes perpétrés par une main greffée.


— J’en ai deux, aussi.


— Pardon ?


— Mon nom est Camus Comprix. Ce nom évoque-t-il quelque chose pour vous ?