Nelly Arcan

Ma mère me fustige du regard, je vois le diable
dans ses yeux miroirs et ce diable, c’est moi. Son
père, que je n’ai jamais connu, son plus grand tabou,
son gouffre de silence, dont je n’ai que peu entendu
parler, s’est tiré une balle dans la tête après que sa
femme, mère de ma mère, soit morte d’un accident
de la route dû à sa conduite téméraire, trop enthousiaste,
d’une Porsche qu’il venait de lui offrir.
L’évocation de la cervelle déversée du père est la
goutte de trop qui fait tout déborder. Ma mère me
frappe, sa puissante claque m’atteint au visage et ma
tête percute le mur derrière moi. J’ai mal en dedans et
ça me fait du bien. L’envie de poursuivre dans la
destruction est tombée et mes dernières paroles
résonnent pendant un temps qui semble long, et au
bout duquel elles sont engouffrées par le silence usé
et chargé du remords qui suit tous les grands éclats.
La danse est finie. La boucle est bouclée. La conversation
tout juste commencée avorte.