Nicholas Eames

— C'est comme ça que ça se passe maintenant. Les gens veulent du frisson. Ils veulent du sang. Ils veulent voir leurs héros en action. Ils ne veulent plus écouter les récits de leurs exploits de la bouche d'un barde qui a sans doute inventé la moitié de l'histoire.

Clay secoua la tête d'un air dubitatif. Les gens ne savaient-ils pas que les histoires – et les légendes auxquelles elles finissaient inévitablement par donner naissance – étaient cent fois plus fascinantes que la réalité ? Les bardes ne servaient guère qu'à se faire massacrer et à raconter des mensonges, mais il fallait bien reconnaître qu'ils le faisaient avec panache. Combien de fois Clay avait-il vu l'un d'eux se planter devant les clients d'une taverne et décrire une escarmouche chaotique, sanglante et terrifiante comme s'il s'agissait de la plus glorieuse bataille ayant jamais opposé des hommes et des monstres ?

Dans leurs histoires, les héros n'avaient jamais mal aux pieds, ils ne succombaient pas à une infection pendant leur sommeil. Dans leurs histoires, un géant blessé à mort s'effondrait sur le sol dans un bruit de tonnerre – alors qu'en réalité, il faisait la même chose qu'un être humain : il hurlait de douleur en se chiant dessus.