Nick Cutter

Cette sortie avait failli ne pas avoir lieu. On annonçait une tempête pour la fin de semaine ; le bulletin météorologique prévoyait qu’elle arriverait du nord, un de ces monstres déchaînés à têtes multiples qui s’abattent de temps à autre sur la province insulaire, mi-tempête, mi-tornade, arrachant les bardeaux des toits et sectionnant les arbrisseaux à la base. Toutefois, les dernières images satellites indiquaient que la tempête virerait à l’est, vers l’Atlantique, où elle épuiserait ses forces sur les vastes étendues désertes.

En guise de précaution, Tim s’était assuré de la charge complète de la radio marine ; si les cieux devenaient menaçants, il ferait en sorte qu’on vienne les chercher plus tôt. À vrai dire, il détestait avoir besoin de la radio à ondes courtes. Tim avait établi des règles strictes pour cette sortie. Pas de téléphones. Pas de consoles de jeux. Il avait obligé les garçons à vider leurs poches sur le quai à North Point pour être certain qu’ils ne passent pas en douce un objet qui les relierait à la terre ferme.

Compte tenu du temps, la radio était un mal nécessaire. Comme disait le manuel des scouts : Toujours prêt.