Nick Gardel

Chaque expédient t’a apporté son lot de plaisirs et de déconvenues. Les anis t’ont alourdi la langue, tandis que les houblons ont saturé ta vessie. Les purs malts rongent déjà ton œsophage et le reste te prépare une jolie céphalée. Les mélanges ne te rateront pas. Ils gravent déjà l’ardoise. À ce stade, même ta bile titre à 25 degrés.
Tu es là, contre un mur sale, dans une ville dégueulasse sous la pauvre lueur blafarde d’une lune qui s’emmerde.
Tu reprends un souffle chargé en attendant le nouveau haut-le-cœur.
Tu jongles avec les sentiments. La honte, la colère, la peur, la tristesse, le désarroi.
La seule chose qui ne vient pas c’est l’oubli.
C’est dommage, à la base t’es là pour ça.