Nick Mcdonell

Ce matin-là, dans la brousse vallonnée, Michael Teak, un jeune Américain en mission pour son gouvernement, qui était à cette époque le plus puissant du monde, faisait route vers le Nord. Un cerf-volant voguait sur les vents de l’océan Indien et accompagnait sur la piste isolée les rebonds chaotiques de son Land Cruiser. Sous le soleil blanc écrasant de l’après-midi, Teak n’était pas pressé d’arriver au village. Il espérait que la soirée serait plus fraîche. Plus calme aussi.
C’était une mission simple, vraiment. Livrer de l’argent et un téléphone portable à un rebelle du nom d’Hatashil et jeter un œil dans les parages. Trop beau pour être vrai, avait-il tout de suite pensé à la fin de la lecture du dossier. Hatashil était un combattant de la liberté, un guerrier orphelin et autodidacte, un humanitaire et un chef. La formation de Teak l’avait préparé à se méfier de ce genre de mots, comme si les plus éclatantes promesses ne pouvaient jamais être tenues, seulement trahies. La lumière du jour sur les briques coloniales.