Nigel A. Foley

Nous regardions pensivement les volutes de fumée s’exhaler de la bouche d’Ohlmes dans leurs circonvolutions arachnéennes lorsque le premier hurlement se fit entendre. Il était une heure du matin. J’appelle « hurlement » ou « son » ou « bruit » ce qui parvint à nos oreilles, faute de trouver meilleure appellation. Il m’est très difficile de rendre l’horreur absolue de ce qui pénétra nos tympans, pendant cette nuit d’hiver glacée, au cœur d’un château isolé.

Witson vous le confirmera, j’ai une fâcheuse inclination pour les répliques théâtrales. J’observe toujours minutieusement mes interlocuteurs ; cette chevalière qui brille à votre main gauche est d’une facture qui ne laisse aucun doute sur sa provenance.

Seul le sommet de son couvre-chef dépassait, car Ohlmes, complètement allongé dans la barque en reniflait le bois mouillé et fendillé à petites lampées rapides.