Niko Tackian

L'air et le silence avaient la plénitude d'un chant, Jacques était planté au milieu des pins à crochets, les grands yeux ouverts pour sentir le vent froid lui écorcher la cornée. Ici, sur les hauts plateaux du Vercors, l'homme n'avait pas eu le temps d'imprégner la terre de son vacarme. Il n'était ni désiré ni nécessaire et on le tolérait à peine. L'homme n'avait de toute façon aucune idée de la beauté de ve lieu. Il ne le pouvait pas, car il n'avait jamais appris ce que pouvait être un rapport naturel au monde. Ses écoles, ses facultés, ses entreprises et toutes ses théories ne s'intéressaient pas à ça.
-C'est-y pas magnifique ! gémit Piort avec sa voix rauque.
Et il avait raison. Tout n'était que gris ondulant par vagues de lumières successives. Mais pas n'importe quel gris. Il y avait quelque chose de magique dans la densité mouvante des collines et des creux. La langage ne suffisait pas à traduire l'étendue infinie des nuances du monde dans lequel Jacques évoluait.