Nina Bouraoui

Je ne crois pas à l’oubli, je ne crois pas au pardon, nous nous soumettons, nous payons, victimes par le hasard, complices par les silences, on se croit guéri, immunisé, à l’abri et l’orage tonne, les guerriers remontent à cheval, les lances sifflent au-dessus de nos têtes, ma mère nage au large pour prendre la fuite mais le courant la ramène et la pose sur la vague chargée de cailloux, ses affres, sa maladie asymptomatique, elle avale du sable, se râpe le visage, se laisse fouetter, emmêler, bousculer, elle est enlaidie alors que je la voudrais lumineuse.