À Jeanne, on ne disait jamais comme aux autres petites filles : "Un jour, quand tu seras grande." Comme si elle allait rester, à jamais, une Jeanne de dix ans.
Pas le crawl, Jeanne, lorsque le corps s'épuise, tu le laisses aller à la violence de l'eau, tu t'économises. Tu y vas. Brasse coulée, Jeanne, il faut tenir la vague, se laisser porter. L'accompagner.
Jamais sous les bananiers, Jeanne, c'est plein de serpents minute. Ils se coulent, verts comme les feuilles, tu n'as pas le temps de les voir que, déjà, ils t'ont mordue.
La vie se chargera bien de te dresser, ma petite fille. Je te souhaite d'avoir un jour des enfants qui te ressemblent. Ce sera ta plus grande punition.
Jeanne avait parfois, elle s'en étonnait elle-même, des gourmandises si violentes qu'elles lui faisaient mal, des rages soudaines qui l'emportaient, la soulevaient comme une tornade, la laissant ensuite épuisée, somnolente de tristesse.