Citation de mimo26
Hier soir, j’ai fait l’amour à ma femme. Cela arrive assez souvent, mais cette fois-ci était meilleure que jamais. C’était tendre, long, puissant, magique.
Ce matin, elle est encore au lit. Un long voyage l’attend, son retour me tarde pour que l’on puisse renouveler l’expérience. Que ce soit encore plus tendre, plus long, plus puissant, plus magique. Lorsque je rentrerai cet après-midi, elle ne sera plus là, nos vieux amis, Pierre et Catherine, qui arrivent ce soir pour quelques jours seront déçus. Mais cela ne nous empêchera pas d’avoir de bons moments ensemble. Comme au bon vieux temps. Quand nous pouvions boire des bières jusqu’à plus soif, fumer des joints sans nous demander si tout cela était bien de notre âge, passer des nuits blanches à refaire le monde sans avoir peur de ne pas tenir le coup le lendemain.
J’aime ma femme, passionnément, à la folie. Notre couple battait de l’aile, mais il y a quelques jours nous avons eu une très grosse dispute qui s’est terminée en une discussion très constructive puis en une nuit de dingue.
Ce soir-là nous n’avons pas fait l’amour. Nous avons baisé, comme des ados qui découvrent le sexe. Comme des vieux qui n’ont plus que ça pour se sentir vivants. Nous avons baisé longtemps, une bonne partie de la nuit, puis nous avons remis ça au réveil.
Depuis ce soir très particulier, nous ne nous disputons plus. Je lui parle beaucoup, ce que je ne faisais que très rarement auparavant. Notre amour a survécu, plus fort que tout. Il aura fallu qu’elle me trompe pour que je réalise que les soirées passées dans ma pièce de musique à travailler mes gammes sur ma basse pendant qu’elle s’ennuyait devant la télé étaient en train de nous tuer. De tuer notre amour et notre couple. Ça ou autre chose… Il n’y avait pas que cela bien sûr, mais c’est du passé et je n’ai plus envie d’y penser.
Nous nous sommes retrouvés ce soir-là, dans la fureur de notre dispute, dans les cris, les pleurs, les insultes qui fusaient dans la maison comme des balles de ping-pong devenues folles, dans l’étreinte du soleil couchant. Dans les orgasmes de la nuit et la violence des mots prononcés.
Nous nous sommes retrouvés. Nous avons retrouvé notre amour, planqué sous un tas de linge. Puant et sale. À coups de larmes, de sueur, de sperme et de cyprine, nous l’avons décrassé. Fait reluire pour qu’il devienne aussi brillant et immense qu’au premier jour. Nous avons fait jouir notre amour et l’avons embrassé pour le réveiller comme dans un conte de fées.
Je n’en peux déjà plus de son absence alors qu’elle n’est pas encore partie.
Ce matin, elle est encore au lit. Un long voyage l’attend, son retour me tarde pour que l’on puisse renouveler l’expérience. Que ce soit encore plus tendre, plus long, plus puissant, plus magique. Lorsque je rentrerai cet après-midi, elle ne sera plus là, nos vieux amis, Pierre et Catherine, qui arrivent ce soir pour quelques jours seront déçus. Mais cela ne nous empêchera pas d’avoir de bons moments ensemble. Comme au bon vieux temps. Quand nous pouvions boire des bières jusqu’à plus soif, fumer des joints sans nous demander si tout cela était bien de notre âge, passer des nuits blanches à refaire le monde sans avoir peur de ne pas tenir le coup le lendemain.
J’aime ma femme, passionnément, à la folie. Notre couple battait de l’aile, mais il y a quelques jours nous avons eu une très grosse dispute qui s’est terminée en une discussion très constructive puis en une nuit de dingue.
Ce soir-là nous n’avons pas fait l’amour. Nous avons baisé, comme des ados qui découvrent le sexe. Comme des vieux qui n’ont plus que ça pour se sentir vivants. Nous avons baisé longtemps, une bonne partie de la nuit, puis nous avons remis ça au réveil.
Depuis ce soir très particulier, nous ne nous disputons plus. Je lui parle beaucoup, ce que je ne faisais que très rarement auparavant. Notre amour a survécu, plus fort que tout. Il aura fallu qu’elle me trompe pour que je réalise que les soirées passées dans ma pièce de musique à travailler mes gammes sur ma basse pendant qu’elle s’ennuyait devant la télé étaient en train de nous tuer. De tuer notre amour et notre couple. Ça ou autre chose… Il n’y avait pas que cela bien sûr, mais c’est du passé et je n’ai plus envie d’y penser.
Nous nous sommes retrouvés ce soir-là, dans la fureur de notre dispute, dans les cris, les pleurs, les insultes qui fusaient dans la maison comme des balles de ping-pong devenues folles, dans l’étreinte du soleil couchant. Dans les orgasmes de la nuit et la violence des mots prononcés.
Nous nous sommes retrouvés. Nous avons retrouvé notre amour, planqué sous un tas de linge. Puant et sale. À coups de larmes, de sueur, de sperme et de cyprine, nous l’avons décrassé. Fait reluire pour qu’il devienne aussi brillant et immense qu’au premier jour. Nous avons fait jouir notre amour et l’avons embrassé pour le réveiller comme dans un conte de fées.
Je n’en peux déjà plus de son absence alors qu’elle n’est pas encore partie.
