Si quelqu'un ose me dire que j'ai une sale gueule, je hurle.
Fatiguée. Je suis une femme de quarante-quatre ans fatiguée. Sans intérêt. Et qu'on ne me parle pas de mon sacerdoce, de ma profession admirable : la plus grande joie que m'ait donnée cette semaine un malade incurable, c'est de me dire vous êtes jolie.