Nora Roberts

Nous sommes le 15 mai. Il est 19h02, heure locale. Le vol 1129 s'approche de l'aéroport d'O'Hare, bien qu'il soit impossible de voir quoi que ce soit par ce temps. La foudre a frappé le moteur bâbord il y a une vingtaine de minutes. D'après ce que j'ai réussi à soutirer du steward de la cabine de première classe, il y aurait aussi un problème de radar. L'appareil compte à son bord deux cents cinquante-deux passagers et douze membres d'équipage.

- Vous êtes complètement fou !

Le voisin de Finn s'était enfin résolu à relever la tête, qu'il tenait coincée entre les genoux. Son visage, dégoulinant de sueur, était verdâtre. Il s'exprimait avec un accent britannique teinté autant de whisky que de terreur.

- Nous serons peut-être morts dans quelques minutes, et vous, vous parlez dans votre machine à la noix !