O Nadaco

D’abord il faut sentir le soleil qui réchauffe la peau, pénètre chaque pore du visage, lumière puissante et brûlante. Puis, sous les cuisses, le bitume froid du trottoir que les rayons, coupés par les immeubles, n’ont pas atteint. Les jambes nues étendues devant soi, les baskets noires de crasse hydrocarburée au bout, posées l’une sur l’autre, se balancent lentement au rythme interne. Et puis il y a le livre, ce roman dans vos mains qui envahit vos pensées. Et cette bulle d’ailleurs, d’aventures frappées sur les pages blanches, sans risques ni conséquences. Elle éclate brusquement dans un claquement de mâchoires qui vous font vibrer la boîte crânienne. Un ballon de netball vous a frappé les jambes avant de rebondir contre votre menton. Clac ! Et le bruit de chaussures qui courent sur la terre sèche. Des jambes couleur chocolat, striées de petites cicatrices noires, se plantent devant vos pieds. Ses baskets à lui ont l’aspect rigide du neuf.