Octavio Paz

Au milieu de cette phrase...

Je ne suis pas sur la crête du monde.
L'instant
n'est pas colonne de stylite,
le temps
ne surgit pas de mes pieds,
n'éclate pas
dans mon crâne, noire explosion silencieuse,
illumination qui aveugle.
Je suis dans une cage suspendue au temps.

Sixième étage :
marée, martèlement,
querelles de métaux,
avalanches de verre,
moteurs rageusement humains.
La nuit
est une rumeur qui s'arrache,
un corps
qui se déchire en son étreinte.
Aveugle, elle resserre à tâtons ses débris,
rassemble
ses noms rompus, les disperse.
Avec ses doigts à vif
s'effleure en songes la cité.

Je ne suis pas au carrefour :
choisir,
c'est se méprendre.
Je suis
au milieu de ma phrase.
Par où m'entraîne-t-elle ?
Vague par vague se dévide,
gestes et jours,
ma dénaissance :
Calendrier qui se démembre
aux cavités de ma mémoire.
Je suis le sac de mes ombres.
...