Odette du Puigaudeau

Peu à peu, la mer était devenue plus douce, d'un bleu plus profond, les jours, plus chauds. Les poules picoraient sur le pont ; les lapins s'abandonnaient à de tendres ébats. La nuit, le navire brassait, dans des remous d'argent, des étincelles phosphorescentes qui, seules, auraient pu faire le compte des étoiles du ciel.