Citation de Charybde2
Parfois, le remplacement s’accélère à la faveur d’un incident. Par exemple, celui-ci : un surmulot a réveillé Alix en croquant son orteil, puis s’est faufilé dehors avec son butin sanglant entre les crocs, un gros morceau qu’il a pris le temps de dépiauter dans la rue, sous la fenêtre d’Alix. Au coin, le chien roux guettait. Alix aussi. Elle piaffait. À peine le rongeur repu, le roquet lui a sauté dessus, l’a mordu à la gorge, l’a entraîné sous le porche pour le bouffer. Bien fait. Alix a applaudi. Il n’a pas fallu longtemps pour équilibrer le jeu : dès qu’un autre spécimen du genre Rattus s’est présenté, Alix a riposté. Elle a visé, puis tapé. Un coup a suffi. Facile d’occire plus petit que soi. Sa viande était tendre. Ajoutée à la viande d’Alix dans la même enveloppe de peau : un orteil de perdu, et combien de chair gagnée en échange ? Il y a une preuve à cette anecdote : désormais Alix boite.
Depuis vingt ans qu’elle demeure, il n’y a presque plus aucune cellule d’origine dans le corps de la sainte. Tellement d’entrées, tellement de sorties… Alix ne possède aucune science ; et d’ailleurs, ses contemporains ignorent tout de la reproduction cellulaire. Les mires et charlatans ne sont pas plus avancés qu’elle. Des intuitions passent à travers son esprit à l’instar des nutriments dans les tuyaux de son ventre, et des globules dans les canaux de ses membres ; les idées déposent une trace avant de partir. Elles tapissent le dedans du crâne.
– Vingt ans qu’elle est enfermée ici ? Et elle compte rester longtemps ?
– Tant qu’elle vivra. Et quand elle sera canée, le roi Charles fera graver une stèle pour sa gloire.
L’attention est charmante. Mais le truc, c’est qu’il mourra avant Alix, le roi Charles septième du nom. Sacré par Jeanne d’Arc qui assiégea Paris en vain, puis partit en fumée avant que les Anglais fussent boutés hors, Charles a su patienter et son tour est venu : de nouveau Paris assiégé, Paris martyrisé, puis Paris libéré. Il a vu, il a vaincu, il est reparti. Pendant ce temps, Alix persévérait. Insensible aux tribulations du monde, Alix l’inchangée et l’immobile, Alix qui dure, car la peau d’Alix est dure. mieux : elle est solide, ferme, souple, elle est jeune éternellement. Un tombeau sera élevé pour Alix bien après celui de Charles, sur la volonté de son successeur Louis le très laid, le roi que les mauvaises langues peignaient en forme d’araignée : ce n’est pas un calembour éculé, oh, « un nouveau roi est appelé araignée », ce serait trop facile. C’est bel et bien le surnom de celui-ci, onzième du nom, qu’on disait moche comme un pou, autant que cruel. (Antonin Crenn, « Alix ne fait rien »)
Depuis vingt ans qu’elle demeure, il n’y a presque plus aucune cellule d’origine dans le corps de la sainte. Tellement d’entrées, tellement de sorties… Alix ne possède aucune science ; et d’ailleurs, ses contemporains ignorent tout de la reproduction cellulaire. Les mires et charlatans ne sont pas plus avancés qu’elle. Des intuitions passent à travers son esprit à l’instar des nutriments dans les tuyaux de son ventre, et des globules dans les canaux de ses membres ; les idées déposent une trace avant de partir. Elles tapissent le dedans du crâne.
– Vingt ans qu’elle est enfermée ici ? Et elle compte rester longtemps ?
– Tant qu’elle vivra. Et quand elle sera canée, le roi Charles fera graver une stèle pour sa gloire.
L’attention est charmante. Mais le truc, c’est qu’il mourra avant Alix, le roi Charles septième du nom. Sacré par Jeanne d’Arc qui assiégea Paris en vain, puis partit en fumée avant que les Anglais fussent boutés hors, Charles a su patienter et son tour est venu : de nouveau Paris assiégé, Paris martyrisé, puis Paris libéré. Il a vu, il a vaincu, il est reparti. Pendant ce temps, Alix persévérait. Insensible aux tribulations du monde, Alix l’inchangée et l’immobile, Alix qui dure, car la peau d’Alix est dure. mieux : elle est solide, ferme, souple, elle est jeune éternellement. Un tombeau sera élevé pour Alix bien après celui de Charles, sur la volonté de son successeur Louis le très laid, le roi que les mauvaises langues peignaient en forme d’araignée : ce n’est pas un calembour éculé, oh, « un nouveau roi est appelé araignée », ce serait trop facile. C’est bel et bien le surnom de celui-ci, onzième du nom, qu’on disait moche comme un pou, autant que cruel. (Antonin Crenn, « Alix ne fait rien »)