Olivier Bourdeaut

Le lendemain matin, sur la table de la terrasse, au milieu des bols, de la corbeille à pain et des pots de confitures, trônait un magnifique bouquet de mimosa, d'épis de lavande, de romarin, de coquelicots, de marguerites multicolores et bien plus encore. En s'approchant de la rambarde pour voir le lac, je vis Maman faire la planche comme chaque jour dans sa tunique blanche. Maman flottait dans un écrin blanc, les yeux vers le ciel et les oreilles à l'écoute des bruits des profondeurs, car pour commencer une journée elle pensait qu'il n'y avait rien de meilleur. En me retournant, je vis papa qui regardait le bouquet d'un air heureux et satisfait. Mais en s'asseyant, il remarqua, à l'ombre des fleurs, une boîte de somnifères dont toutes les capsules étaient ouvertes et vides. Il me regarda dans les yeux dans un air curieux, se leva et se mit à dévaler le chemin du lac à la vitesse de la lumière

[...]

Et Maman le regardait, le laissait parler, elle savait très bien que tout était terminé, qu'il se racontait des mensonges. Alors les yeux de Maman restaient ouverts pour ne pas lui faire de peine, parce que certains mensonges valent toujours mieux que la vérité. Mais moi, j'avais très bien compris que c'était fini

[...]
Papa était venu me dire que Maman était morte parce qu'elle avait perdu pied, il ne savait plus quoi alors il racontait n'importe quoi.

Mais moi, je savais parfaitement qu'on ne mangeait pas une boîte de somnifères pour dormir alors qu'on vient tout juste de se réveiller.