Olivier Pérétié

L'ocean Austral est un endroit terriblement désolé, un monde glacial, hostile, sans joie et terrifiant. Là-bas, le temps change très souvent et très rapidement, mais la plupart du temps, il fait gris et sinistre.
Le 22 décembre, il nous restait un peu plus de 1000 milles à courir. La mer était énorme et confuse et nous serrions les dents.
Nous étions en plein petit déjeuner lorsqu'une vague monstrueuse nous a frappés. Le bateau s'est trouvé quasi à la verticale, puis il a basculé en chute libre derrière la crête. Il a atteri dans un fracas monstrueux, suivi d'un choc violent et un hurlement de douleur.
Voyage au pays de l'extrême.
Quelque chose clochait. J'ai escaladé l'échelle de descente et j'ai braqué ma torche dans le cockpit. AVIVA se cabrait sur chaque vague et, quand il retombait dans le creux, le choc était terrifiant. Le bateau tremblait de tous ses membrures et semblait se plier en deux avant d'attaquer l'ascension de la vague suivante. Pour la première fois depuis le départ de Portsmouth, j'avais peur. Le faisceau de la torche éclaira un amas de cordages emmêlés au fond du cockpit. Certains avaient été balayés par-dessus bord et traînaient dans le sillage. J'ai verrouillé le mousqueton de ma longe de harnais et je suis sortie à quatre pattes. Dès que j'ai eu dépassé l'abri de la casquette de de roof, une muraille d'eau glacée m'a projetée vers l'arrière. Lorsque mon harnais m'a retenue, j'avais le visage pressé contre la poupée d'un des winches. Je me suis relevée non sans peine et je suis restée estomaquée par la furie de la tempête. Les déferlantes luisaient dans l'obscurité. Le vent arrachait les crêtes et les pulvérisait dans l'air saturé de sel.