Oscar Wilde

Au loin, là-bas, au-delà des bois de pins, répondit le fantôme, d'une voix lente et rêveuse, il y a un petit jardin. L'herbe y croît, longue et drue; il y a là les grosses étoiles blanches de la fleur de ciguë, et le rossignol y chante toute la nuit. Toute la nuit, il chante, et la lune froide, pareille à un globe de cristal, penche ses regards sur ce jardin; et l'if étend ses bras géants au-dessus des dormeurs.
Les yeux de Virginia s'embuèrent de larmes, et se cacha la tête dans les mains.
Vous voulez dire le jardin de la Mort, chuchota-t-elle.