Pascale Dewambrechies

Si la révélation de la vérité libérait, il y a longtemps que cela ça se saurait.
Ses doigts fuselés, peigne de chair et d'os, ramènent sans cesse en arrière ses longues mèches noir corbeau.
Dans les longues rues rectilignes, tu observes les immeubles de béton construits trop vite pour abriter les paysans que l'on obligeait à quitter les campagnes.
Depuis que tu l'avais quitté, depuis qu'on t'avait forcée à le quitter, tu nommais ton pays : Ailleurs.
Désormais La maladie et toi partagez la même prison. Êtes enfermées dans la même cellule.
Tu sais bien qu'en cherchant à écrire l'histoire de quelqu'un pour ne pas écrire la tienne, tu ne fais que ça. L'écrire. La tienne.
Tout est faux dans ta vie, car tout est mensonge.
Mensonge, colère, maladie. Chaque élément de ta trilogie personnelle …