Pascale Dussault

Arie van Staaten, le bâtard de Yankey, grand et svelte
face au soleil, se dressa devant moi avec la prestance et la
fureur belliqueuse d’Arès sur la plage de Troie. Il paraissait
plus jeune que le pauvre éclairage de la veille n’avait daigné
le montrer. L’eau de mer inondait le châtain de ses cheveux
de reflets d’argent et un anneau vert comme du goémon
frais enserrait ses iris marbrés d’ambre et d’or. Et moi qui
avais presque reniflé quand Grand Kerouac avait dit qu’il
était beau. Il me tendit une main.
Intimidée, je la pris stupidement sans faire d’autre
mouvement.