Patricia Highsmith

La visite de Hazel lui avait fait comprendre une chose terrible, c’était qu’il avait vécu ces trois derniers mois dans un brouillard voulu, une sorte d’armure mentale qu’il s’était forgée et qui, en fin de compte, n’était pas assez forte. Au milieu des autres prisonniers et avec le docteur Cassini, il pouvait tenir. Avec Hazel, il avait été lui-même pendant quelques minutes. La douleur dans ses pouces avait été le coup de grâce porté à son moral. Il s’était plaint à elle, il avait montré de l’amertume et de l’ingratitude. Il avait été tout ce qu’un homme ne devrait pas être avec sa femme.
Il se laissa aller dans son fauteuil et attendit que la morphine accomplît son miracle. La morphine attaquait la douleur et, comme toujours, elle gagnait la bataille, elle la gagnerait pour près de deux heures. Puis la douleur rallierait ses forces et contre-attaquerait, et ce serait au tour de la douleur de gagner. C’était un jeu de plus, futile et irréel, comme le jeu de la prison.