Patrick Ferrer

C'était ma première visite en ces lieux et j'avais d'emblée été saisi par l'atmosphère de quiétude y régnant, pas un calme mortuaire comme dans les lieux de sépulture traditionnels mais une intemporalité tranquille, presque surnaturelle. L'air y était plus frais, les bruits de la ville, étouffés par les hauts murs de pierre, avaient cédé la place aux chants d'oiseaux invisibles. Les antiques chapelles funéraires de style gothique s'alignaient le long du chemin, certaines offrant, impudiques, leur intérieur poussiéreux au regard des curieux. La plupart des stèles étaient si anciennes qu'elles paraissaient totalement abandonnées, les noms depuis longtemps effacés par le temps ou couverts de lichens. L'endroit était un labyrinthe de pierre et de verdure, un immense jardin baignant dans une douce nostalgie d'éternité où le passé était miraculeusement préservé dans ces concessions à perpétuité qui s'élevaient comme un dernier défi à l'inexorable passage du temps. De rares visiteurs circulaient entre les sépultures, d'autres savouraient la fraicheur et le calme assis au pied d'une tombe anonyme, un roman à la main. Le dédale de chemins tortueux et solitaires invitait le promeneur à s'y perdre. Pour, peut-être, ne jamais en ressortir.