Patrick Raynal

Elle infléchit son vol, rasa l’eau du port, horizontale entre deux reflets, et frappa la mer à l’instant même où la pleine lumière l’atteignait. C’est ensuite que j’entendis le bruit de leur course. Des gamins. Une petite bande mixte dont le plus vieux ne devait guère avoir plus de quinze ans et le plus jeune dix. Tous les matins, invariablement, ils surgissaient de la rue Ségurane et filaient le long du quai des États-Unis, côté mer, passaient devant Roba Capeu sans même jeter un coup d’œil sur le banc où, tous les matins, invariablement, je les attendais, la mouette, le soleil et eux.