Paul Adam PhD

Elle a tant marché, tout le soir, devant les terrasses des tavernes, la petite Salutiste, qu’elle se sent très lasse… Oh ! lasse des choses, de la pluie qui charge la paille de son chapeau, et qui glace ses pieds à travers les bottines crevées, lasse des invectives des buveurs, de l’endurcissement des hommes ; oh ! lasse, bien lasse, lasse même de sa foi neuve, qui ne remédie point à cette hideur du monde.
Le découragement l’étourdit toute. Et elle reste là, au bord du grand trottoir, parmi les faces peintes des prostituées, si tristes aussi dans les auréoles noires des parapluies, – ses sœurs en auréoles noires comme les auréoles des mauvais anges.
Et la petite Salutiste se croit presque dans l’enfer… au milieu de la grande ville flamboyante, pleine de tonnerres, sous la foudre blême qui luit, au faîte des lampadaires, emprisonnée dans des boules.
Autour d’elle, les fiacres galopent en troupeaux, comme les béhémots des Écritures, aux yeux mobiles, verts, rouges, bleus…
L’enfer serait-il pire, en effet ? Aurait-il plus ce contraste d’ombre et de feu, ces lettres terrifiantes qui brûlent au haut des candélabres en bronze pour indiquer les lieux de luxure ? Aurait-il des démons plus singuliers que ces messieurs noirs et blancs, raides, ainsi que des quilles d’ébène et qui rient atrocement à son offre tenace…
— Demandez le journal En avant ! cinq centimes, un sou… Un numéro très intéressant…
— J’achète la vendeuse…
— Apporte-nous tes journaux, nous te prenons avec eux pour trois louis…
— Ses yeux valent mieux que ça, mon cher… Petit ange, cinq louis si tu veux tomber…
— Entends-tu, petit ange, cinq louis pour tomber…
— Cinq louis qui tombent si tu tombes… Va, ne fais pas ta poire, mon enfant…
— Dix louis, moi je donne dix louis, parce que je n’ai plus de cheveux… Dix louis !
— Pensez à Christ, mort pour nous racheter.
Les messieurs se tordent de rire, et ce sont quatre bouches énormes, quatre gueules écarlates ouvertes dans les toisons rousses, grises et noires des barbes.