Paul Auster

«Emmett Fogg, disait le vieillard, en crachant les mots avec mépris. Quelle sorte de nom est-ce là?
- M.S. Fogg, répliquai-je. M. comme Marco, S. comme Stanley.
- Ça ne vaut pas mieux. C'est même pire. Comment allez-vous arranger ça, jeune homme?
- Je ne vais rien arranger du tout. Mon nom et moi avons vécu beaucoup de choses ensemble, et avec le temps je m'y suis attaché.»