Paul Auster

Scribe

Entaillé
sur cette croûte de champ - au jour
qui vient après nous,
où vous avez
presque vu la terre se reproduire: les
sillons résonnants se sont refermés,
et pour cette vie de plus vous avez racheté
contre le murmure avide
des faux. Comptez-moi donc
avec vos paroles. Rien,
même ce jour-là, ne changera.
Épaule
contre épaule avec de la poussière, avant
la lame et au
- delà de la haute herbe sèche
qui vire avec moi, je suis la
relique balbutiée de l’air .