Paul Borrelli

C’était incontestablement la plus belle reine que j’aie jamais vue dans toute ma carrière : une dame de cour à l’effigie d’Elisabeth Ire, merveilleusement taillée dans l’ivoire, on pouvait en admirer les détails à la loupe : drapé des tissus, cheveux, diadème festonné, sceptre, jusqu’au bout des ongles… En plus, elle était conçue comme ces vierges ouvrantes, dont la robe se déplie en un triptyque sculpté. Je me souviens qu’à l’intérieur était reconstituée en miniature une scène de bataille, avec fantassins, cavaliers, archers… Une fois refermée, il était impossible de distinguer les charnières. Un travail magnifique, de toute beauté. J’ai réalisé ce jour-là qu’en succombant au charme de Cat, je m’étais fait rouler. C’était un marché de dupes, puisqu’ensuite je ne le reverrais plus. Le jeu valait dix, quinze, cent fois ce que… Enfin bref, j’ai refusé de donner la reine. Cat s’est mis dans une rage folle, nous nous sommes battus, et j’ai détruit la reine. Je l’ai jetée dans le poêle à bois qui me servait à éliminer les copeaux. L’ivoire a noirci et éclaté, Cat n’a rien pu sauver. Alors il a démoli tout ce que j’avais dans le magasin, et je ne l’ai jamais revu. Je n’ai pas porté plainte : j’ai mis le feu, et j’ai fait marcher l’assurance pour les dégâts.