Paul Bowles

Sylvie Ann se réveilla de bonne heure. Une odeur agréable imprégnait l'air. Ce n'étaient pas les fleurs car personne n'avait la place de planter des fleurs dans le quartier où elle vivait, près des chemins de fer. C'était l'odeur particulière de la terre, le parfum que dégage la terre noire au début de certaines journées de mai, encore meilleure que celle des roses ou du lilas. Elle fit jouer plusieurs fois ses doigts de pied d'avant en arrière et se rappela soudain que c'était aujourd'hui son anniversaire. Hier elle avait eu quarante-neuf ans mais aujourd'hui elle en avait cinquante.
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