Paul Celan

Pense qu’il fait hiver ici aussi, pour la millième fois à présent,
dans le pays où coule le plus large des fleuves :
sang céleste de Jacob, béni par les haches.
Glace qui n’est pas la terre – et l’on patauge, le bourreau avec toute
sa bande dans les soleils qui s’enténèbrent… Enfant, un drap !
que je m’y enveloppe devant le scintillement des heaumes,
Quand la motte, la rosâtre, se fend, quand, neigeâtres, les ossements
[tourbillonnent, la poussière de ton père,
Que crisse le chant du cèdre sous les sabots…
Un drap, un petit drap, tout mince, pour que je garde
à présent, où tu apprends à pleurer, le détroit du monde
à mes côtés, qui jamais ne verdoie, mon enfant, pour ton enfant !