Paul Cleave

Il ne dit rien.

« Tu veux m’expliquer ça ?

– C’est… c’est pas ce que tu crois.

– Vraiment ? Et qu’est-ce que je crois ?

– C’est juste une cagoule. Je la porte pour aller à la chasse quand il fait froid. C’est pour ça que les boutiques en vendent, et c’est pour ça que les gens en achètent. Allez, Noah, je suis en train de me vider de mon sang.

– Où est-elle, Conrad ? Tu les as entendus… où ont-ils dit qu’ils la cachaient ?

– Je sais pas », répond-il. Il pleure, désormais. « Je jure que je sais pas. »

Je renfonce mon doigt dans la blessure. Je résiste à une envie de vomir. Son corps tire sur les cordes tandis qu’il se penche en avant. Ses veines ressortent et son visage est aussi rouge que peut l’être un visage avant que quelque chose se mette à saigner, généralement les yeux.

« Attends », dit-il. J’ôte mon doigt et j’attends. « Ils ont mentionné l’ancienne maison des Kelly. »

Il dégouline de larmes et de morve qui se mêlent au sang et dégueulassent sa chemise.

« La maison des Kelly, dis-je.

– La maison des Kelly », répète-t-il.

Je rengaine mon arme et sors du bureau.

Il me hurle par la porte ouverte :

« T’es un homme mort, Noah ! Tu m’entends ? T’es un homme mort !

– Qu’est-ce que tu lui as fait ? » demande Drew.

Je ne lui réponds pas. Je ne peux pas. Je lui rends son téléphone et descends l’escalier sans me retourner.