Cependant, M. Georges Thiébaut, l'un des plus mondains substituts du procureur de la République, qui, justement, assistait à la fête, s'avançait.
C'était un jeune homme d'une trentaine d'années, petit et court, qui s'efforçait de racheter l’exiguïté de sa taille en se tenant plus droit qu'un i et en rejetant la tête en arrière de façon exagérée.
Persuadé qu'il ne fallait qu'une occasion pour mettre en lumière ses rares métiers, il avait accueilli avec joie la nouvelle qu'un crime venait d'être commis, là, en plein bal.
Par une pluvieuse soirée d'octobre, une longue file d'équipages, autos ronflantes aux panneaux vernis et miroitants ainsi que des glaces, coupés de maîtres attelés de bêtes superbes s'alignait dans l'avenue de la Grande-Armée. Dans le fracas des portières battantes, des couples élégants descendaient sans arrêt pour s'engouffrer et disparaître dans l'immense vestibule d'un des plus beaux hôtels de la voie triomphale.