S’il avait été peintre, il n’aurait pu s’empêcher de dessiner ce corps alangui au milieu des froufrous de soie, de satin et de dentelle, d’esquisser ses petits seins blancs aux pointes roses qui s’échappaient de leur prison neigeuse, d’user ses pastels à rendre le flamboiement de ses cheveux contre les draps blancs.