Pearl Buck

Oh ! ma chère maison ! Mon enfance se déroule devant moi, comme autant d'images illuminées par la clarté du feu : les cours où, à l'aube, je regardais la brusque éclosion des boutons de lotus dans la pièce d'eau, et les pivoines fleurissant sur les terrasses ; les chambres dans lesquelles les enfants se bousculaient sur le carrelage, les bougies brûlant devant les dieux familiers ; l'appartement de ma mère, où je revois son délicat profil austère penché sur un livre et, dans le fond, l'immense lit à baldaquin.