Peter Heller

Ce que j’aime le plus et ce depuis mon premier vol, c’est l’ordre, le sentiment que tout est à sa place.
Les fermes sur leurs parcelles carrées, les croisements à angles droits des routes de campagne indiquant les points cardinaux, les brise-vent projetant des ombres allongées vers l’ouest au matin, les balles de foin rondes et le bétail éparpillé et les chevaux aussi parfaits dans leur disposition qu’une pluie d’étoiles, leur robe qui accroche ce même soleil rougeoyant, les pick-up dans les cours, les rangées de mobile homes garés en épi, les lotissements dont les pavillons répètent les motifs anguleux des toitures éclairées de biais, le diamant des terrains de baseball et l’ovale des pistes de kart, et les casses, aussi, les lignes irrégulières de voitures rouillées et les tas de ferrailles aussi incontournables et charmants que les peupliers de Virginie suivant le tracé des rivières et lançant leurs propres ombres distendues. Le panache blanc par la cheminée d’une centrale électrique poussé vers l’est par le vent matinal, aussi pur que du coton lavé.
C’était au temps passé. De là-haut, il n’y avait plus misère ni souffrance ni conflits, simplement des motifs et la perfection. Le calme éternel d’un paysage peint.