Peter Heller

Les ruisseaux entrecroisés qui se faufilaient entre les saules verts et rouges comme un petit delta, les corbeaux qui volaient. Les trois corbeaux de la vie. Et non les sentinelles de la mort. Je les entendais pendant que je peignais, ce cri caractéristique et exubérant qui bourdonne comme un câble électrique. J’ai peint l’épervier de Cooper qui tournoyait très haut en altitude, les nuages au-dessus de lui poussés dans leur propre trajectoire. J’ai peint les poissons qui jaillissaient hors de l’eau même si les miens ne sautaient pas vraiment, mais venaient plutôt aspirer des insectes à la surface, mais je me suis dit, on s’en fout, pas la peine d’être trop littéral, et je me suis retenu de caser un poulet ou la mort dans un coin quelque part. C’est marrant, mais c’était très libérateur de m’en tenir simplement au paysage sous mes yeux.