Peter James

Sa seule véritable amie avait été sa mère. Du temps de son enfance elle l’avait élevé et protégé du mépris de son père, elle l’écoutait, l’aimait, le comprenait. Et puis elle était morte, cinq mois auparavant, d’une crise cardiaque, à trente-huit ans.
Elle était belle et il admirait sa beauté ; il se souvenait encore combien, quelques années auparavant, il éclatait de fierté quand elle venait le chercher à la sortie de l’école et que toutes les têtes se tournaient sur elle, celles des enfants autant que celles des parents.