Philip-José Farmer

Plaintif, l'appel fantomatique d'une trompe s'éleva de l'autre côté de la double porte. Sept notes faibles et lointaines, l'épanchement ectoplasmique d'un spectre d'argent, eût-on dit, si le son pouvait être la matière dont sont faites les ombres.
Robert Wolff savait qu'il était impossible qu'il y eût une trompe ou quelqu'un pour souffler dans une trompe derrière les portes coulissantes. Une minute auparavant, il avait jeté un coup d'oeil à l'intérieur du cagibi et il b-n'avait rien vu de particulier hormis un plancher de ciment, des murs de plâtre, des tringles et des patères, une étagère et une ampoule électrique,
Pourtant, l'appel de la trompe lui avait paru assourdi, comme s'il venait de par-delà la frontière même du monde. Comme il était seul, personne ne pouvait lui confirmer la réalité matérielle de cette fanfare dont il savait qu'elle ne pouvait être qu'imaginaire. La pièce dans laquelle il se tenait, immobile et comme hypnotisé, n'était certes pas l'endroit où l'on eût pu s'attendre à faire semblable expérience.
Cependant, que cela pût lui advenir à lui n'était pas absolument irrecevable.