Il me restait pour conjurer le chagrin, à inventorier l'atelier insulaire de la rue d'Aumale, à m'y promener comme un vieux chat blessé, à me glisser entre les objets sauvages et les reliques, entre les partitions, les papiers et les livres–, à me couler dans l'intimité d'un cocon qui était le creuset d'une vie et bien plus.