Philippe Mathy

6


Dans nos gorges étranglées, la beauté bâtit parfois
son nid de ronces.

Nous demeurons là, stupéfaits, impuissants, ne sachant
si nos larmes irriguent un feu de joie où brûlent dans le
ruisseau des heures. Entre terre et ciel, s’envoler ou se
noyer dans le courant des jours. Moments précaires ;
toujours l’eau du temps nous ramène au petit plancher
de notre barque.
[…]