Philippe Moncho

Le vieil homme portait des rides pendantes sur le visage. On aurait dit les nervures d'un arbre, les pliures des affaires accumulées au cours de sa carrière. On ne traverse pas des histoires criminelles à répétition sans y laisser une part de naïveté, d'insouciance ou d'enthousiasme. Son visage était sculpté, buriné, plié comme la tranche usée d'un livre, il portait les archives d'une vie de dépositions