Pier Paolo Pasolini

Je suis quelqu'un
qui est né dans une ville pleine de portiques en 1922.
J'ai donc quarante-quatre ans, que je porte bien (et même hier, deux ou trois soldats,
dans un bosquet à putains,
m'en ont donné vingt-quatre - pauvres garçons qui ont pris un enfant
pour quelqu'un de leur âge) ;
mon père est mort en 59,
ma mère est vivante.
Je pleure encore, chaque fois que j'y pense, sur mon frère Guido,
partisan tué par d'autres partisans, communistes (il était du parti d'Action ;
c'était moi qui le lui avais conseillé ; lui avait commencé la Résistance comme communiste),
sur les montagnes, maudites, d'une frontière déboisée avec de petites collines grises
et des Préalpes désolées.