Mon cher, dit-il, l'amour ressemble à ces pommes d'Amérique si belles de coloris, si fraiches de duvet, avec lesquelles un enfant joue une journée entière en les faisant sauter dans ses mains. S'il a le malheur d'y mordre, elles le tuent. J'ai joué avec l'amour toute ma vie, je l'ai pris au sérieux une minute, et j'ai empoisonné ce qu'il m'en reste.